То ли анекдот, то ли реальная история - говорят, летят как-то два еврея из Тель-Авива в Питер. И один другому полощет мозги - ностальгия, говорит, замучила, я вот, на родину, и всё такое... Задолбал, в общем. Потом сели они, вышли из самолёта, увидели эти унылые лица под серыми фуражками, долго были имеемы на таможне... Ну вы знаете. В общем, вышли оттуда оба, измочаленные, и тот, что болтал, говорит тому, что слушал - "Я теперь знаю, что такое ностальгия. Это чувство, которое заканчивается, когда ступаешь на землю Пулковского аэропорта".
Да, к чему это я?
В общем, прилетели, сели, вышли, идём, ищем багаж. Подхожу к случайному работнику аэропорта, спрашиваю. Он ко мне так доверительно наклоняется и ещё более доверительно, вполголоса спрашивает: "Грузчика изволите?" И так на меня родным совком повеяло... Вроде и не улетал никуда.
Ещё вот, заметки на полях - перед лестницей вниз, к багажу, прямо там, на лестничной площадке, справа, лестница вверх. Металлическая. Ведёт...прямо в потолок. Честно.
<продолжение: Погружение>
Subscribe to:
Post Comments (Atom)
No comments:
Post a Comment